Kerem Aydın

Kerem ist in einer Familie aufgewachsen, die in einer nordrhein-westfälischen Industriestadt lebte und deren Erzählungen über die Vergangenheit selten mit dem übereinstimmten, was im Geschichtsunterricht an der Tafel stand. Diese Lücke — nicht Wut darüber, einfach die Lücke selbst — wurde zu seinem Handwerkszeug. Er zog nach Istanbul, weil dort mehr Schichten übereinanderliegen als anderswo, und blieb, weil die Stadt sich weigert, eine einzige Version von sich selbst anzubieten.

Was ihn festhält, ist der Vergleich: eine Schlacht, ein Vertrag, eine Vertreibung — dieselbe Sache, aber jede Seite hat ihr eigenes Archiv, ihre eigene Fußnote, ihren eigenen blinden Fleck. Die meisten Nacherzählungen wählen leise eine Version und arbeiten sich von dort aus vor. Kerems Instinkt ist der andere Weg: beide Versionen stehen lassen, und offen sagen, wo sie sich widersprechen und warum wahrscheinlich keine der beiden allein die ganze Geschichte ist.

Er liest osmanisches Kanzleitürkisch langsam und mit einem Wörterbuch in Reichweite — eine Fertigkeit, die er sich selbst beigebracht hat, aus Neugier, nicht aus Notwendigkeit, und die ihm inzwischen mehr Vergnügen bereitet als jede andere. Ein Dokument, das niemand seit hundert Jahren aufgeschlagen hat, ist für ihn interessanter als eine gut aufbereitete Zusammenfassung davon.

Er ist misstrauisch gegenüber jeder historischen Anekdote, die zu glatt erzählt ist — und führt eine private Liste von Behauptungen, die alle wiederholen und niemand belegt. Einige davon sind inzwischen Artikel geworden. Ein paar haben sich, ärgerlicherweise, als wahr herausgestellt.

Er lebt in Istanbul, pendelt zwischen zwei Ufern des Bosporus und hat starke Meinungen darüber, wessen Übersetzung eines osmanischen Erlasses man eigentlich glauben sollte.