Perfect Days: Wim Wenders' Parabel vom guten Leben

Ein Film, der eine einfache Frage stellt

Stellen Sie sich vor, Sie sitzen im Kino. Auf der Leinwand reinigt ein Mann öffentliche Toiletten in Tokio. Er trägt eine blaue Arbeitshose, faltet sorgfältig seine Putzutensilien, und irgendwann im Verlauf dieser stillen Bilder merken Sie, dass Sie gar nicht mehr wegsehen wollen. Genau das gelingt Perfect Days Wim Wenders, einem Film, dessen Regisseur 1945 in Düsseldorf zur Welt kam.

Wenders, seit Jahrzehnten eine feste Größe des deutschen Kinos, hat seine Kamera diesmal nach Japan getragen. Und er erzählt dort etwas, das auf den ersten Blick kaum nach Kino klingt: den Alltag eines Mannes namens Hirayama, der in Tokio Sanitäranlagen säubert. Kein Ermittler, kein Held, kein Außenseiter mit großer Mission. Ein Reinigungskraft-Angestellter mit einem ruhigen Tagesablauf.

Und doch steckt in dieser unscheinbaren Figur die eigentliche Frage des Films. Sie lautet nicht, wie man reich wird oder wie man auffällt. Sie lautet: Wie sollte man leben?

Eine Antwort, die leiser ist als erwartet

Man könnte nun eine große These erwarten, einen lauten Appell, ein Pathos in Breitwand. Wenders macht das Gegenteil. Seine Antwort kommt fast tonlos daher, in kleinen Gesten, in der Art, wie Hirayama eine Toilettenbürste an ihren Platz zurückhängt. Wer einen Film über Sinnsuche erwartet, bekommt stattdessen einen Film über Aufmerksamkeit.

Das ist ungewöhnlich für einen Kinoprotagonisten. Ein Mann, dessen Beruf die meisten Menschen übersehen, wird hier zur zentralen Figur. Und genau darin liegt der Reiz: Der Film zwingt niemanden, laut zu werden, um gehört zu werden.

Wenn Sie sich also fragen, ob ein Werk über einen Toilettenreiniger Sie fesseln kann, dann ist die ehrliche Antwort: Es kann. Nicht durch Spektakel, sondern durch eine Haltung, die sich erst nach und nach entfaltet.

Die Architektur der Toiletten: mehr als nur Kulisse

Wer an öffentliche Toiletten denkt, hat selten ein ästhetisches Erlebnis vor Augen. Anders in Perfect Days, dem Film, den Wim Wenders in Tokio inszenierte. Die Anlagen, in denen der Reiniger Hirayama arbeitet, sind keine anonymen Zweckbauten, sondern durchdachte, moderne Architektur. Kein einziger dieser Orte wirkt beliebig hingestellt. Und genau darin steckt eine stille Aussage.

Denn Hirayama putzt nicht irgendwo. Er putzt in Räumen, die erkennbar Gestalt angenommen haben. Seine Arbeit fügt sich damit in eine Umgebung ein, die selbst schon Ausdruck von Sorgfalt ist. Das hebt sie über das bloße Saubermachen hinaus. Wer so genau hinschaut, wie Wenders es tut, erkennt: Hier wird nicht nur ein Arbeitsplatz gezeigt, sondern eine Haltung, die sich im Detail der gebauten Welt spiegelt.

Diese Genauigkeit überträgt sich auf Hirayama selbst. Er nimmt seine Aufgabe so ernst, dass er sogar den Innenraum der Toilettenbecken mit einem Spiegel kontrolliert, um keinen Fleck zu übersehen. Sein Kollege geht die Sache deutlich lockerer an. Zwischen den beiden fällt kaum ein Wort, und das ist kein Zufall. Hirayama scheint Menschen weniger danach zu beurteilen, was sie tun, als danach, wie sie es tun. Die gestaltete Umgebung und sein eigener Anspruch passen auf merkwürdig stimmige Weise zusammen.

So wird die Architektur zum leisen Gegenstück zu seiner inneren Ordnung. Die klaren Linien, das gepflegte Material, die durchdachte Form: All das rahmt eine Tätigkeit, die viele für unbedeutend halten würden. Wenders lässt sie bedeutsam erscheinen, ohne ein einziges erklärendes Wort darüber zu verlieren.

Hirayamas Familie: ein Reichtum, den er nicht will

Stellen Sie sich vor, Sie leben in einer kleinen Wohnung in Tokio, verdienen Ihren Unterhalt mit der Reinigung öffentlicher Toiletten, und eines Tages hält ein Wagen mit Fahrer vor Ihrer Tür. Genau das passiert Hirayama in Perfect Days, dem Film, den Wim Wenders in Tokio gedreht hat. Es ist der Moment, in dem seine Vergangenheit anklopft, obwohl er sie längst hinter sich gelassen zu haben glaubt.

Seine Schwester kommt, um ihre Tochter Niko abzuholen. Die junge Frau war ihrem Onkel zuvor nachgelaufen und bei ihm untergeschlüpft. Dass die Schwester nicht mit der U-Bahn anreist, verrät einiges: Ein Fahrer wartet am Steuer, und schon die bloße Existenz dieses Wagens erzählt von einem Vermögen, das Hirayama einmal selbst besessen hat. Der Kontrast könnte kaum größer sein. Auf der einen Seite der glänzende Lack, das diskrete Personal, die gepflegte Distanz der Wohlhabenden. Auf der anderen Seite ein Mann in Arbeitskleidung, dessen Hände nach Reinigungsmitteln riechen.

Wie kann jemand aus einem wohlhabenden Elternhaus freiwillig Toiletten putzen? Diese Frage drängt sich auf, und für die Schwester ist sie offenbar ein Rätsel. Sie sieht Status, Besitz, gesellschaftliche Stellung. Hirayama sieht etwas anderes. Und genau in diesem Gegensatz steckt seine ganze Entscheidung. Er hat sich nicht aus Not für diese Arbeit entschieden, sondern aus Überzeugung. Der Reichtum, den seine Familie repräsentiert, ist für ihn kein Ziel, sondern eine Last, die er bewusst abgelegt hat.

Man spürt in dieser Szene, wie fremd sich die beiden Geschwister geworden sind. Sie sprechen miteinander, aber sie verstehen einander kaum noch. Die Schwester lebt in einer Welt des Ansehens und der gesellschaftlichen Stellung. Hirayama lebt in einer Welt der Würde einer Tätigkeit, die er ernst nimmt, und der Freiheit, sein Leben nach eigenen Maßstäben zu ordnen. Dass er auf die Vorwürfe nicht mit Rechtfertigungen antwortet, sagt mehr als jedes Argument. Er verteidigt seine Wahl nicht, weil sie für ihn keiner Verteidigung bedarf.

Und dann ist da Niko. Die Tochter, die sich zu ihm hingezogen fühlt, obwohl sie aus genau der Welt stammt, die er verlassen hat. Als die Schwester mit ihr davonfährt, bleibt ein leiser Schmerz zurück. Hirayama hat sich von seiner Familie entfernt, aber nicht, weil er sie nicht liebt. Er hat sich von einem Leben entfernt, das nicht das seine war. Der Wagen fährt davon, und er kehrt in seinen Alltag zurück: zu seinen Büchern, seiner Musik auf Kassette, seinen Toiletten und den kleinen Ritualen, die ihm gehören. Was von außen nach Verzicht aussieht, ist in Wahrheit eine stille, sehr bewusste Wahl.

Warum Hirayama Toiletten reinigt: eine bewusste Wahl

Als Hirayamas Schwester in seine Wohnung tritt, um ihre Tochter Niko abzuholen, verrät schon der Wagen, der sie bringt, ihren Wohlstand. Und genau hier stellt sich die Frage, die den ganzen Film trägt: Wie kann ein Mann aus einer wohlhabenden Familie freiwillig Toiletten reinigen? Die Antwort ist so einfach wie radikal. Es ist seine eigene Entscheidung.

Nichts an dieser Arbeit ist für Hirayama eine Notlösung. Er hat sich für sie entschieden, und er übt sie mit einer Hingabe aus, die ihresgleichen sucht. Wer ihm bei der Verrichtung zusieht, erkennt schnell: Hier reinigt niemand aus Pflicht. Hier reinigt jemand aus Überzeugung. Die öffentlichen Toiletten Tokios, die er betreut, sind übrigens alles andere als beliebig. Sie besitzen eine eigenständige, moderne Architektur, und Hirayama begegnet ihnen mit dem Respekt, den solche Orte verdienen.

Genau darin liegt das Bild, das der Film entwirft. Hirayama reinigt nicht nur Fliesen und Keramik. Er reinigt sinnbildlich den Schmutz der modernen Welt. Wim Wenders, 1945 in Düsseldorf geboren und einer der bekanntesten deutschen Regisseure, drehte Perfect Days in Tokio. Und er richtet mit dieser Figur eine klare Botschaft an sein Publikum: Nur ein Leben wie das des Hirayama befreit Sie von den Ablagerungen des modernen Daseins. Von der Gier, vom Lärm, von der ständigen Bewertung durch andere.

Man könnte einwenden, das sei eine romantische Verklärung. Doch der Film argumentiert nicht mit großen Worten, sondern mit kleinen Gesten. Hirayama arbeitet mit einer Sorgfalt, die an Andacht grenzt. Er prüft selbst die Innenseiten der Becken mit einem Spiegel, um jeden Fleck zu finden, den andere übersehen würden. Sein Kollege, der dieselbe Arbeit verrichtet, nimmt sie längst nicht so ernst. Zwischen den beiden fällt kaum ein Wort. Hirayama spricht mit ihm schlicht nicht, und man darf darin eine stille Wertung lesen: Wer seiner eigenen Arbeit keine Achtung entgegenbringt, für den hat er keine Aufmerksamkeit übrig.

Denn Hirayama beurteilt Menschen offenbar nicht danach, was sie tun, sondern danach, wie sie es tun. Der Beruf sagt ihm nichts über einen Charakter. Die Haltung sagt ihm alles. Wer sich seiner Sache nicht hingibt, existiert für ihn kaum, ganz gleich, welchen Titel er trägt oder wie viel Geld er besitzt. Diese Haltung erklärt, warum die Schwester und ihr Reichtum ihn nicht zum Umdenken bewegen. Sie erklärt auch, warum er in einer Wohnung lebt, die so schlicht ist wie sein Arbeitsalltag.

Und sie erklärt, warum die wenigen Begegnungen, die er zulässt, so viel Gewicht bekommen. Hirayama ist kein Einsiedler aus Menschenfeindlichkeit. Er ist ein Mann, der seine Aufmerksamkeit bewusst vergibt, an wenige, ausgewählte Menschen. Genau darin liegt die eigentliche Zumutung des Films. Er fordert Sie nicht auf, Ihr Leben umzukrempeln. Er fragt Sie etwas viel Unbequemeres: Wem schenken Sie Ihre Aufmerksamkeit, und wie ernst nehmen Sie das, was Sie tun?

Wen man beachtet, dem gibt man sich hin

Hirayama nimmt seine Arbeit so ernst, dass er sogar zu einem kleinen Spiegel greift, um in das Innere der Toilette zu blicken. Erst wenn er sicher ist, dass kein Rückstand, kein Fleck, keine Spur geblieben ist, ist die Sache für ihn erledigt. Man mag das übertrieben finden. Für Hirayama ist es die einzig denkbare Art, eine Sache zu tun.

An seiner Seite arbeitet ein Kollege, der dieselbe Tätigkeit mit einer ganz anderen Haltung verrichtet. Ihm scheint gleichgültig, wie das Ergebnis aussieht. Zwischen den beiden Männern fällt kaum ein Wort. Hirayama spricht mit ihm so gut wie nie, und man darf vermuten, dass dies kein Zufall ist. Wer einer Sache keine Achtung entgegenbringt, hat in seinen Augen keinen Anspruch auf Aufmerksamkeit.

Darin liegt vielleicht der Kern seiner Haltung: Hirayama beurteilt Menschen nicht danach, was sie tun, sondern danach, wie sie es tun. Der Beruf sagt ihm nichts über einen Menschen. Ob jemand im Anzug durch die Stadt fährt oder mit dem Putzwagen unterwegs ist, spielt für ihn keine Rolle. Entscheidend ist, ob jemand sich einer Aufgabe wirklich hingibt. Wer das nicht tut, existiert für ihn kaum.

Genau deshalb ist es so bezeichnend, mit wem er überhaupt ins Gespräch kommt. Der sonst so schweigsame Mann unterhält sich mit einer Frau in einem Lokal, und der Überlieferung nach geht es dabei sogar um Literatur. Wie viel davon wirklich gesprochen wird, lässt sich nicht mit Sicherheit sagen. Sicher ist dagegen, wie sehr er diese Begegnung genießt und wie deutlich seine Reaktion ausfällt, als er die Frau in Begleitung eines anderen Mannes sieht. In diesem Moment greift er zum ersten Mal im Film zur Zigarette.

Sie sehen: Hirayama lebt zurückgezogen, fast monoton, und doch blüht er auf, sobald die wenigen Menschen auftauchen, mit denen er wirklich verbunden ist. Die Zeit mit seiner Nichte auf dem Fahrrad, das Gespräch mit der Frau aus dem Lokal, selbst ein gemeinsames Spiel mit deren früherem Ehemann. Immer ist da ein Mensch, dem er seine Aufmerksamkeit schenkt. Und immer wirkt er in diesen Augenblicken glücklicher als in der Stille seiner eigenen vier Wände.

Die wenigen, die zählen, und die Musik, die bleibt

Hirayama spricht kaum. Sein Kollege nimmt die gemeinsame Arbeit nicht ernst, doch zwischen den beiden liegt vor allem Schweigen. Und dann gibt es da diese eine Frau in einem kleinen Lokal, mit der er tatsächlich ins Gespräch kommt. Der Überlieferung nach soll es dabei auch um Literatur gegangen sein, doch ob die beiden wirklich über Bücher sprechen, lässt sich aus der Erzählung nicht sicher belegen. Was jedoch deutlich wird: Diese Begegnung bedeutet ihm etwas. Als er die Frau später in Begleitung eines anderen Mannes sieht, greift er zum ersten Mal im ganzen Film zur Zigarette. Ein stilles, aber unmissverständliches Zeichen.

Fragen Sie sich einmal, wann ein Mensch wie Hirayama wirklich aufblüht. Die Antwort liegt in drei Momenten. Da ist das Gespräch mit der Frau im Lokal. Da ist die Fahrt auf dem Fahrrad mit seiner Nichte Niko. Und da ist jenes Spiel, das er mit dem früheren Ehemann dieser Frau spielt. Drei Szenen, drei Menschen. In jedem dieser Augenblicke ist jemand an seiner Seite, und genau dann wirkt er gelöst, fast heiter. Ein Mann, der das Alleinsein gewählt hat, wird in Gesellschaft der wenigen, mit denen er sich versteht, sichtbar glücklich.

Was ihn sonst trägt, ist leiser. Hirayama liest regelmäßig. Er hört Musik, und zwar im Auto, während er von einem Einsatz zum nächsten fährt. Kassetten, alte Aufnahmen, vertraute Stimmen. Bücher und Musik sind keine Nebensache in seinem Leben, sondern feste Bestandteile davon. Sie füllen die Stunden, in denen niemand da ist, und sie verlangen nichts von ihm. Vielleicht liegt genau darin ihr Wert.

So fügt sich das Bild zusammen, das Perfect Days von Wim Wenders zeichnet. Ein Leben, das nach außen karg wirkt, kennt dennoch seine Reichtümer. Sie liegen nicht in Besitz oder Ansehen, sondern in einem Gespräch, einer Radtour, einem gemeinsamen Spiel und in der Musik, die aus dem Autoradio klingt. Wenders, 1945 in Düsseldorf geboren und einer der bekanntesten deutschen Regisseure, richtet seinen Blick auf Tokio und findet dort eine Antwort auf eine große Frage: Es kommt nicht darauf an, wie viel man hat, sondern darauf, wem man seine Aufmerksamkeit schenkt.

Was Perfect Days über das gute Leben sagt

Was macht ein gelungenes Leben aus? Wim Wenders, der 1945 in Düsseldorf geborene deutsche Regisseur, gibt mit seinem in Tokio gedrehten Film Perfect Days eine überraschend schlichte Antwort: Glück liegt nicht im Status, sondern im einfachen Leben. Es kommt nicht darauf an, was Sie tun, sondern ob Sie sich der Sache hingeben.

Denken Sie an Hirayama, die Hauptfigur. Er reinigt öffentliche Toiletten in Tokio. Ein bescheidener Beruf, könnte man sagen. Doch die Toiletten, die Wenders zeigt, sind keine beliebigen Zweckbauten. Sie haben eine eigene, moderne Architektur. Und Hirayama putzt sie nicht nebenbei. Er arbeitet mit einer solchen Ernsthaftigkeit, dass er sogar mit einem Spiegel in das Innere der Becken blickt, um ja keinen Fleck zu übersehen.

Diese Hingabe ist der eigentliche Kern. Hirayama begegnet einem Kollegen, der dieselbe Arbeit verrichtet, sie aber kaum ernst nimmt. Die beiden wechseln fast kein Wort. Man kann das so deuten: Hirayama misst einen Menschen nicht daran, was er tut, sondern daran, wie er es tut. Wer sich seiner Sache nicht widmet, bleibt für ihn blass, ganz gleich, welchen Rang er trägt.

Das wird besonders dort spürbar, wo Reichtum ins Spiel kommt. Hirayamas Schwester erscheint bei ihm, um ihre Tochter Niko abzuholen. Man merkt, dass sie aus wohlhabenden Verhältnissen stammt. Und man fragt sich: Warum reinigt jemand, der es offenbar nicht müsste, freiwillig Toiletten? Die Antwort, die der Film nahelegt, lautet: Es ist seine eigene Wahl. Seine Lebensweise wirkt wie ein stilles Aufräumen mit dem Schmutz, den die moderne Welt auf uns ablädt.

Worauf es wirklich ankommt

Das Kostbarste, was ein Mensch einem anderen geben kann, ist wohl die eigene Aufmerksamkeit. Deshalb sollten Sie sorgfältig wählen, wem Sie sie schenken. Hirayama lebt genau das vor. Er liest regelmäßig Bücher und hört im Auto Musik. Beides ist kein Zeitvertreib, sondern fester Teil seines Alltags.

Und dann sind da die Menschen. Sein Gesicht hellt sich auf, wenn er mit seiner Nichte Niko Fahrrad fährt. In einem Lokal kommt er mit einer Frau ins Gespräch, und diese Begegnung scheint ihm viel zu bedeuten. Der Überlieferung nach soll es dabei auch um Literatur gegangen sein, ganz sicher lässt sich das nicht sagen. Klar ist jedoch: Als er diese Frau später mit einem anderen Mann sieht, greift er zum ersten Mal im Film zur Zigarette. Ein leises, aber deutliches Zeichen.

So ergibt sich ein rundes Bild. Hirayama hat ein stilles, beinahe gleichförmiges Leben gewählt. Doch sobald er mit den wenigen Menschen zusammen ist, die ihm wirklich etwas bedeuten, wirkt er zufrieden wie sonst kaum. Das gute Leben, sagt uns dieser Film, ist kein Wettlauf. Es ist die Kunst, wenigen Dingen und wenigen Menschen mit voller Aufmerksamkeit zu begegnen.